Poesia; ponto e vírgula;: janeiro 2009

sábado, 31 de janeiro de 2009

Faltas

Falta-me uma parte para virar metade
Me falta um querer para virar vontade

Falta-me a ampulheta, o tempo em mim hiberna
Me sobram muletas no quebrar das pernas

Falta-me uma gota para virar veneno
Me sobra ser pouco em frasco pequeno

Falta-me ser minguante, renovar, ser meia
Me faltam mais fases para poder ser cheia

Falta-me o sentido do que em mim é exato
Falta-me o que sonho, o que exponho,
Sobra o que expõe o meu anonimato.

terça-feira, 27 de janeiro de 2009

Aos esquecidos

Lugar onde a luz se esconde
Não se vê fio de memória

Estão lá os esquecidos:
Na periferia da ideia,
Onde não trafega bonde,
Nos bastidores da história.

domingo, 25 de janeiro de 2009

Passos

Como a efervescência da água
Na áspera areia
Pesco estrelas, perco sonhos
Em redes que teço.
Como encantada, em canto de sereia
Caminho apegada
A mareados passos
De alguém que passa
E ainda não conheço.

terça-feira, 20 de janeiro de 2009

Desejo

Vagabundeio.
Não traio o que almejo
Lampejo claro e insano
Em sentimentos profanos
Vertentes de um só desejo.

Trapaça

Fazer poesia é milagre,
Alquimia
Transformar pedra em pão,
Alimentar almas
E deixá-las com sede

Fazer poesia é achar
O que fácil não se acha,
Encontrar, sugerir,
Dar sem receber,
Somar, dividir,
Abstrair.
É trapaça

segunda-feira, 19 de janeiro de 2009

Jardins Marginais

Ave, eu
Me atrevo, vôo
Vou no murmúrio das asas
Com a visão de vãos caminhos
Minha amplitude desfaço
Destruo rosas, botões, casas
Rasante sobre os espinhos

Nas trajetórias que traço
Sobrevivo, sobrevôo
Por altitudes infindas
Passeios longitudinais
Em meio a cactos e orquídeas
Entre o suspenso e o rasteiro
Além, em meus jardins marginais.

domingo, 18 de janeiro de 2009

Errante

Errada, errante
De paradeiro distante
Sempre ao chegar desatina

Nos meus olhos, a menina
A cada sorriso engana
Saudosa sina

Cigana

sábado, 17 de janeiro de 2009

Poesia de Quinta

Porque hoje é quinta
Acordo para dentro
Talvez não minta
Borboletas passarão
Ao meu jardim descuidado
Eu passarinho
Sem caminho
Mal sonhado

quinta-feira, 15 de janeiro de 2009

Um dia

Quem sabe um dia
A minha alegria
Eu transgrida em versos
Como quem inova

Quem sabe um dia
À beira-mar da poesia
Galope meus versos
Em cavalos de trovas

Plural

Soa-me plural
Qualquer singular
Se minha alma transborda
E deságua em seu mar

EU

Nas calçadas pisadas
de minha alma
passadas de loucos estalam
calcâneo de frases ásperas
Onde
forcas
esganam cidades
e em nós de nuvens coagulam
pescoço de torres
oblíquas
só
soluçando eu avanço por vias que se encruz-
ilham
à vista
de cruci-
fixos

polícias

VLADIMIR MAIAKOVISKI (tradução de Augusto de Campos)

Sejam bem-vindos

às minhas criações (às vezes malcriadas), suspiros poéticos repletos de vestígios do que sou, do que finjo ser, do que seria, se pudesse; Vestígios de tudo e de todos que me tocam e me provocam delírios, indagações, certezas, arrepios; Vestígios do que admiro, do que desprezo, do que atrai, do que me retrai; Vestígios do que para mim é claro, do que é sombra, do que agrada ou do que assombra; Vestígios do que o mundo me grita e do que a vida me nega dizer.
Que o desenfreado palpitar do meu coração, em meus versos, possa deixar-lhes vestígios.

"Ai as almas dos poetas!
Não as entende ninguém;
São almas de violetas,
Que são poetas também.
Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer.
Ouvem as rosas chorar!
Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender por poetas
E eu arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém.
Tenho alma para sentir.
A dos poetas também!"
Florbela Espanca - Trocando olhares

TRADUZIR-SE

Dentro de mim

Me arrisco a entender a natureza das coisas que me ocorrem,
do bem que me socorre, do mal que me percorre,
do pó que em mim decanta,
do que à minha melodia empresta um tom de criança.
Minha ingenuidade criadora sem destreza, sem certezas, quase morta,
resguardada atrás da porta, sobrevive, sempre ilesa.
Minha vida, sob o peso da canhota, à esquerda de tudo,
nas esquinas do mundo, no meu lógico absurdo,
no bater das botas, num infinito segundo que já não importa.
Sou áspera, pária,
nos páreos da vida, em fuga desembestada
com destino ao nada.
Decerto, meus desertos estendem a caminhada
e me entendo múltipla, impessoal, despersonalizada.
Extravagantemente humanos meus sinais se extravasam.
Extra, vagueiam avulsos em meus extremos confins,
nos três reinos da natureza:
me pressinto animal,
me permito vegetal
e galgando os meus degraus, me acho pedra azul-turquesa.
De grão em grão crio tempestades de areia,
crio dunas , lacunas na aridez do deserto.
De grau em grau esquento meu inverno,
mudo de estação, amplio a visão
e ao me ver verão, posso enxergar mais de perto.
Reflexiva, em introspecção compulsiva,
sinto os espinhos que me ardem, me escravizam,
que me ferem e cravam a pele, numa dor feroz que minha acidez digere.
Soluções definitivas, em idéias que me invadem, não curam,
não duram mais que os instantes insuficientes que lhes cabem.
Caio sempre em meu julgo.
Me expurgo.
Dentro de mim há verdades choradas, minguadas,
Casadas e batizadas, por pagã necessidade.
E, se não for mais uma mentira, dentro de mim há saudade.
Me satisfaço no íntimo com a pouca luz da incerteza:
uma proeza, um alento.
Dentro de mim o céu nublado, a escuridão, os temores,
os choramingos e horrores,
mesmo que em breves momentos,
se dissipam, se esvaem em vendavais multicores
que me transportam ao édem, no vento, qual passarinho.
E, em meio a essa panacéia, viro uma doce Dulcinéia
e derroto meus moinhos.

Poesia; ponto e vírgula;

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