Poesia; ponto e vírgula;: Aos esquecidos

terça-feira, 27 de janeiro de 2009

Aos esquecidos

Lugar onde a luz se esconde
Não se vê fio de memória

Estão lá os esquecidos:
Na periferia da ideia,
Onde não trafega bonde,
Nos bastidores da história.

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Nas calçadas pisadas
de minha alma
passadas de loucos estalam
calcâneo de frases ásperas
Onde
forcas
esganam cidades
e em nós de nuvens coagulam
pescoço de torres
oblíquas
só
soluçando eu avanço por vias que se encruz-
ilham
à vista
de cruci-
fixos

polícias

VLADIMIR MAIAKOVISKI (tradução de Augusto de Campos)

Sejam bem-vindos

às minhas criações (às vezes malcriadas), suspiros poéticos repletos de vestígios do que sou, do que finjo ser, do que seria, se pudesse; Vestígios de tudo e de todos que me tocam e me provocam delírios, indagações, certezas, arrepios; Vestígios do que admiro, do que desprezo, do que atrai, do que me retrai; Vestígios do que para mim é claro, do que é sombra, do que agrada ou do que assombra; Vestígios do que o mundo me grita e do que a vida me nega dizer.
Que o desenfreado palpitar do meu coração, em meus versos, possa deixar-lhes vestígios.

"Ai as almas dos poetas!
Não as entende ninguém;
São almas de violetas,
Que são poetas também.
Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer.
Ouvem as rosas chorar!
Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender por poetas
E eu arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém.
Tenho alma para sentir.
A dos poetas também!"
Florbela Espanca - Trocando olhares

TRADUZIR-SE

Dentro de mim

Me arrisco a entender a natureza das coisas que me ocorrem,
do bem que me socorre, do mal que me percorre,
do pó que em mim decanta,
do que à minha melodia empresta um tom de criança.
Minha ingenuidade criadora sem destreza, sem certezas, quase morta,
resguardada atrás da porta, sobrevive, sempre ilesa.
Minha vida, sob o peso da canhota, à esquerda de tudo,
nas esquinas do mundo, no meu lógico absurdo,
no bater das botas, num infinito segundo que já não importa.
Sou áspera, pária,
nos páreos da vida, em fuga desembestada
com destino ao nada.
Decerto, meus desertos estendem a caminhada
e me entendo múltipla, impessoal, despersonalizada.
Extravagantemente humanos meus sinais se extravasam.
Extra, vagueiam avulsos em meus extremos confins,
nos três reinos da natureza:
me pressinto animal,
me permito vegetal
e galgando os meus degraus, me acho pedra azul-turquesa.
De grão em grão crio tempestades de areia,
crio dunas , lacunas na aridez do deserto.
De grau em grau esquento meu inverno,
mudo de estação, amplio a visão
e ao me ver verão, posso enxergar mais de perto.
Reflexiva, em introspecção compulsiva,
sinto os espinhos que me ardem, me escravizam,
que me ferem e cravam a pele, numa dor feroz que minha acidez digere.
Soluções definitivas, em idéias que me invadem, não curam,
não duram mais que os instantes insuficientes que lhes cabem.
Caio sempre em meu julgo.
Me expurgo.
Dentro de mim há verdades choradas, minguadas,
Casadas e batizadas, por pagã necessidade.
E, se não for mais uma mentira, dentro de mim há saudade.
Me satisfaço no íntimo com a pouca luz da incerteza:
uma proeza, um alento.
Dentro de mim o céu nublado, a escuridão, os temores,
os choramingos e horrores,
mesmo que em breves momentos,
se dissipam, se esvaem em vendavais multicores
que me transportam ao édem, no vento, qual passarinho.
E, em meio a essa panacéia, viro uma doce Dulcinéia
e derroto meus moinhos.

Poesia; ponto e vírgula;

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terça-feira, 27 de janeiro de 2009

Aos esquecidos

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